Cuando Elara llegó a la habitación donde Alessia se refugiaba desde hacía días, el ambiente olía a encierro, a incienso seco y a lágrimas antiguas.

La encontró sentada junto a la ventana, con los ojos rojos, las mejillas húmedas y el vestido desarreglado. Su figura se veía frágil, como si hubiera envejecido años en tan solo una noche.

Elara cerró la puerta con suavidad y se acercó en silencio, con ese andar majestuoso que no perdía ni siquiera en medio del dolor.

La miró largo rato antes de hablar. No había reproche en su voz, pero sí una severidad que calaba.

—¿Por qué, Alessia? —dijo finalmente, con un tono sereno, pero implacable—. ¿Por qué hiciste esto?

Alessia alzó la vista. Su mirada desesperada era la de una niña rota, no la de una futura reina.

—¡Lo amo, madre! —exclamó, con la voz entrecortada, como si esa sola frase pudiera justificarlo todo, como si el amor bastara para curar la herida de un reino dividido—. Amo a Lucien y juro que somos destinados.

Elara no respondió de inm