Elena y Nyara giraban una en torno a la otra sobre el altar negro. La magia del lugar palpitaba bajo sus pies, viva, como si el propio Abismo respirara entre las piedras.

Elena lanzó una llamarada de fuego celeste directo al rostro de Nyara, pero esta la desvió con un simple gesto.

—¿Eso es todo lo que heredaste? —se burló—. ¿Crees que puedes derrotarme con chispas?

Elena respondió con un rayo de viento que desgarró parte del altar. Nyara retrocedió un paso, sorprendida por la fuerza.

—Quizás no controle mi magia ni sea una zorra vieja y astuta como tu, pero heredé el legado del velo, eso me convierte en alguien muy capaz.

—Eres tan inepta como tú madre, siempre con esas palabras cursis— solo Nyara casi con asco.

—Mi madre se equivocó, pero al final murió por mi, por hacer lo correcto. —Elena realmente lo creía.

La sonrisa de Nyara se torció.

—Tu madre murió por estupida. Por aferrarse a una profecía que ya estaba rota. Ella no entendía que el Velo no protege… encierra. Yo quise li