La primera noche fue la más larga. Clara no durmió. Se quedó sentada en el sofá, mirando la pared blanca, repasando mentalmente cada palabra de John. Una semana. Siete días que sentía como una losa sobre el pecho. A la mañana siguiente, un técnico anónimo —un hombre de rostro impasible— dejó un desayuno impeccable y una tableta de última generación cargada con acceso a las más prestigiosas bases de datos médicas del mundo. La ironía era tan amarga que Clara sintió náuseas. Tenía a su alcance más recursos de los que jamás soñó en el HUSA, todo para salvar la vida de un monstruo.

Forzándose a actuar, aferrándose a su identidad de médica como a un salvavidas, comenzó a estudiar. Abrió el dosier y se sumergió en las imágenes. El tumor de John era una obra maestra de la maldad anatómica. Se enroscaba alrededor del tronco encefálico como una serpiente venenosa, intrincado, traicionero. Y, para su horror, Clara confirmó lo que ya sabía: no era inoperable. Era de una dificultad extrema, al lí