Atado a la hermana equivocadaES

[PUNTO DE VISTA DE IRIS]

El aire en el gran salón de baile de la mansión Russo estaba cargado con el aroma del dinero, la sangre y un millar de rosas recién cortadas.

Las arañas goteaban luz suave, haciendo que la sala pareciera viva. Tanto que se reflejaba en los pulidos suelos de mármol donde la élite del inframundo se mezclaba.

Esta noche no era solo una celebración, era una tregua, un acuerdo de paz público y una alianza entre las familias Russo y Moretti, y el fin de una enemistad de una década que había teñido de rojo las calles de Nueva York.

Odio las galas. Odio las risas forzadas que nunca llegan a los ojos.

Los susurros detrás de las copas de cristal, la forma en que cada mirada pesaba sobre mí como un número escrito en sangre. Mataría por estar en cualquier otro lugar menos aquí.

Mi nombre es Iris Russo. Diecinueve años. Lo suficientemente mayor para ser intercambiada, lo suficientemente joven para ser ignorada.

Me quedé donde siempre lo hacía, cerca de las cortinas de terciopelo, medio tragada por las sombras. Un lugar donde apenas sería notada, o nunca. Mi vestido rojo oscuro era simple, casi severo. Lo llevaba como una armadura.

Sofía nunca lo necesitaba.

No lo necesitaba. Porque ella había nacido para esto. Para ser la princesita y heredera de papá.

Ella estaba de pie junto a nuestro padre como si perteneciera allí, y como si la sala hubiera sido construida para ella. Bueno, la gala de esta noche también llevaba su nombre.

La seda marfil se ajustaba a su cuerpo. Las lentejuelas capturaban la luz con cada movimiento que hacía. Cabello rubio. Ondas perfectas.

Una sonrisa entrenada. Lo suficientemente cálida para calmar un alma, lo suficientemente dura para encender un incendio. Para desarmar a los hombres y matar por deporte.

-Iris, sabía que te encontraría aquí -murmuró al pasar a mi lado, con los labios curvados dulcemente y los ojos afilados-. Pareces estar esperando un ataúd, como si estuviéramos en un entierro y no en una celebración.

-Alguien tiene que llorar lo que esta familia solía ser -respondí en voz baja, pero lo suficientemente clara para que se escuchara-. Y tú estás ocupada vendiendo lo que queda.

Su sonrisa se tensó, solo por un instante, y desapareció tan rápido como había llegado, como la profesional que era.

-Cuidado -dijo suavemente-. La gente suele confundir la amargura con la debilidad.

-Tú y yo sabemos que no estoy amargada, hermana -dije, recorriendo la sala con la mirada-. Esto simplemente no es mi estilo.

-¿Cuál es tu estilo, Iris? ¿Quedarte en tu habitación leyendo y actuando como una viuda? -La miré, dispuesta a responder.

Pero ella ya se había alejado flotando antes de que pudiera hacerlo. Sofía respondía a las reglas. Y vivía según ellas.

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La sala cambió. Ese tipo de silencio que se instala antes de la violencia. Anunciando una presencia poderosa incluso antes de que pusiera un pie en el salón.

Todos los invitados en la habitación se giraron hacia la puerta cuando esta se abrió.

Salvatore Moretti.

No entró caminando, reclamó el espacio. Alto. Ancho de hombros. Y guapo. Controlaba la sala como si le perteneciera solo con su presencia.

Su traje era color carbón. Impecable. Cortado con precisión. El poder emanaba de él en oleadas. A su lado, su padre, Vincenzo Moretti, sonreía como un hombre que había enterrado ciudades.

Pero Salvatore no sonreía. Sus ojos barrieron la sala con un desinterés frío, reduciendo a hombres, mujeres y alianzas a nada.

Hasta que se posaron en Sofía.

La aprobación brilló en los ojos de ella. Cálculo. Propiedad diferida. Estaba feliz de que él la mirara.

Se enderezó, radiante. Se puso su sonrisa practicada.

Entonces su mirada se movió. Pasó por encima de ella. Pasó por encima de mi padre. Y de cada alma en la sala.

Directo hacia las sombras. Donde yo había elegido esconderme. Y sus fríos ojos se posaron en mí.

Mi aliento se detuvo. Mi mundo se redujo al peso de su mirada. No era curiosidad. No era sorpresa. Era reconocimiento.

Como si hubiera encontrado algo que estaba fuera de lugar. Sus ojos se oscurecieron y ladeó ligeramente la cabeza, con la boca curvándose, no en una sonrisa, sino en una promesa. Una que decía: te tengo.

Algo oscuro se removió en la parte baja de mi espalda.

Luego apartó la mirada. Exhalé como si hubiera estado bajo el agua. Había oído mucho sobre él. Sobre un chico al que le dieron una pistola en lugar de un libro.

-¡Iris! -ladró mi padre-. Deja de esconderte. Ven aquí.

Obedecí, como siempre lo hacía.

La voz de Sofía intervino con suavidad en cuanto llegué a su lado: -Esta es mi hermana Iris. Siempre es tímida.

Salvatore se giró. Había pensado que parecía aterrador. Pero de cerca, era peor. Su presencia presionaba, pesada, haciendo que mi corazón latiera con fuerza contra mi pecho.

Había algo en su mirada que no podía precisar. Era como estar cerca del diablo.

-No parece tímida -dijo con calma. Una voz que no sabía que un hombre como él pudiera tener. Fría, serena y con la capacidad de calmar un alma.

Me removí sobre mis pies mientras él me taladraba con la mirada.

Sofía rio ligeramente: -Ella es tímida -dijo, sin aceptar lo que Salvatore había dicho.

Sus ojos nunca abandonaron los míos: -No -murmuró-, ella observa. -Mantuve su mirada-. La observación es más segura -dijo en silencio, asegurándose de que captara algo oscuro que chispeó en sus ojos.

Extendió la mano en un gesto. La miré por un momento, luego coloqué mi mano sobre la suya. Él tomó mi mano.

No la besó. No la soltó.

Su pulgar rozó mi muñeca, lento, deliberado.

-Peligrosa también -dijo en voz baja-, lo escondes bien, ¿verdad? -preguntó, todavía sujetando mi mano.

Me tensé. -Suéltame -dije. Mi cuerpo entró en espiral. Una que no podía controlar. Su mirada y su toque me estaban alterando.

Sus labios se curvaron. -Pronto -dijo, con una media sonrisa. Sabía que él sentía cómo mi cuerpo temblaba bajo su toque.

Me soltó como si nada hubiera pasado.

Pero mi piel ardía donde me había tocado.

Regresé a mi posición inicial, donde la gala parecía un cuadro borroso de joyas doradas y sedas giratorias.

Finalmente sentí que podía respirar, lejos de las miradas indiscretas y la tensión sofocante, pero un calor pesado todavía me pinchaba la nuca. Incluso sin mirar, sabía que los ojos de Salvatore estaban fijos en mí.

-Hola, ángel.

Di un salto, mi corazón golpeando contra mis costillas. Peter, uno de los amigos de Sofía, estaba apoyado contra la pared justo a mi lado.

Hacía girar el hielo en su vaso, con los ojos recorriendo mi vestido de una forma que me hizo querer encogerme.

-Te ves tan bien esta noche, Iris -dijo, bajando la voz una octava-. ¿Por qué no vienes a mi mesa? Puedo hacerte compañía.

Presioné mi espalda contra la fría piedra. -No, estoy bien, Peter. Estoy bien aquí.

-¿Quieres decir en este rincón donde te escondes? -Soltó una risa seca y burlona-. No seas así.

Miré hacia otro lado, pero él se acercó más, bloqueándome la vista de la sala. Empezaba a ponerme nerviosa, su presencia aceitosa y ruidosa.

-Está bien, como quieras -sonrió con suficiencia, extendiendo la mano para rozar con los dedos mi brazo-. Usemos tu 'lugar perfecto' entonces... para que pueda hacerte sentir un poco menos aburrida.

No me gustaba nadie con quien Sofía saliera. Todos se sentían como serpientes con trajes caros.

Pero cuando miré más allá de él y vi a Salvatore observándonos, con el rostro convertido en una máscara de furia fría y silenciosa, sentí una chispa de desafío. Tal vez si hablaba con Peter, podría dejar de ahogarme en la mirada del diablo Moretti.

-Está bien -dije, saliendo de detrás del pilar.

Una camarera apareció entre la multitud, luciendo sin aliento, y tocó a Peter en el hombro.

-¿Señor Peter? -dijo, lanzando una mirada nerviosa a Salvatore antes de volver a mirarlo a él-. El señor Moretti me envió. Dijo que si no estás en su mesa en tres minutos, el trato que has estado intentando cerrar está muerto.

El rostro de Peter se puso pálido. La sonrisa arrogante que había llevado durante los últimos diez minutos desapareció, reemplazada por puro pánico. Me miró a mí, luego al hombre sentado como un santo.

-Lo siento, Iris -tartamudeó, ya retrocediendo-. He estado persiguiendo ese trato durante tres años. Yo... tengo que irme. Hablamos después.

No solo caminó, prácticamente corrió hacia la sección VIP, tropezando con sus propios pies en su prisa por complacer al hombre que acababa de "aburrirme".

Me giré lentamente para mirar a Salvatore. Ni siquiera estaba viendo la patética retirada de Peter. Me miraba a mí, con una sonrisa fría y afilada cortando su rostro.

El "diablo Moretti".

El prometido de mi hermana.