Los minutos se arrastraron en la fría y pestilente oscuridad del callejón. El suelo era demasiado frío para mis pies descalzos. Y por dentro, en mi corazón, sentía un vacío glacial que se había apoderado de mí desde que vi la vida irse de los ojos de mi padre. Estaba cubierta de sangre… Su sangre.

Mis sollozos se habían reducido a un temblor silencioso, los jadeos que me sacudía el cuerpo eran cada vez menores, como si el hecho de llorar me hubiera desgastado la energía.

Mi mente, entumecida por el shock, revoloteaba entre imágenes fragmentadas: la sonrisa cínica de Charles, la sangre caliente de mi padre empapando mis manos,

Frederick. ¿Dónde estaba? ¿Sabría lo que había pasado? ¿Lograría venir a por mí?

No podía quedarme ahí. Tenía que encontrar ayuda. Para mí. Para mi bebé.

Con un esfuerzo sobrehumano, me sequé las lágrimas con el dorso de las manos aún atadas. La sangre de papá se había secado, formando una costra oscura y crujiente sobre mi piel. Respiré hondo, llenando