El dedo perfecto y luminoso de la muñeca Seraphina apuntó a Marco. El traidor. El que traicionó. El que vendió su alma por poder. El que es el eslabón más débil.

La palabra resonó en mi mente, una afirmación fría, plana y desapasionada que era más aterradora que cualquier rugido. Era un juicio. Un veredicto. Y era una sentencia de muerte.

Marco se quedó inmóvil, su gruñido muriendo en su garganta. Era un lobo, pero también era un hombre. Un hombre que había perdido a su hermana por una mentira, que había seguido a un falso profeta, que casi había destruido a su manada. Era una contradicción viviente, una paradoja con vida, y en la mente fría y analítica de Syzygy, era un defecto. Una debilidad.

La canción unificada de la manada se hizo añicos, una tormenta caótica de terror puro y sin adulterar. Ya no eran un frente unido. Eran cien individuos aterrorizados, cada uno consumido por su propia forma de miedo.

La muñeca Seraphina giró su cabeza perfecta y luminosa, sus ojos fríos y analíti