La música era suave, elegante… pero para Lyra sonaba como una sentencia de muerte.

Ronan la tomó por la muñeca con ese toque helado que ella recordaba demasiado bien, y la arrastró hacia el centro del salón como si fuera una pieza más de la decoración. Los invitados fingían indiferencia, pero cada mirada estaba clavada en ella. Siempre era así. Siempre había sido así.

—Deberías sentirte afortunada —susurró Ronan en su oído, con esa suavidad que solo anunciaba tormenta—. Ninguna esclava ha tenido jamás el honor de bailar conmigo. Y menos frente a toda la élite de Fuego de Bruma.

Su tono era dulce.

Sus dedos no.

La mano en su cintura presionó con intención deliberada, casi calculada, como si quisiera moldear su miedo.

—Y tranquila —continuó, sonriendo como un depredador—. Cuando acabe esta velada, pagarás con creces la humillación que me he permitido al dejarte a mi lado. Solo por ver cómo estos hipócritas intentan no fruncir el ceño ante ti.

Lyra sintió el estómago encogerse.

No lo hac