DAMIANO

Serena está aquí, al fin, sentada en el sofá de esta maldita habitación de hotel que huele a mi desesperación.

Sus ojos están fijos en el suelo, como si mirar la alfombra pudiera salvarla de esta charla. Me siento frente a ella, mis rodillas casi tocando las suyas, y tomo su mano, sus dedos fríos entre los míos. Quiero que me mire, que vea lo que esto me cuesta, pero ella sigue esquivándome, su respiración temblando.

—Odio esto, Damiano —dice por fin, su voz baja, quebrada—. Odio sentir que te lastimo. Veo que tienes sentimientos por mí, que de verdad los tienes, pero yo…

No termina la frase, y eso me da una abertura, una chispa de esperanza que no merezco, pero agarro con todo lo que tengo.

—Serena, las cosas pueden surgir —digo, apretando su mano con cuidado, mi voz más suave de lo que esperaba—. No se ha dado el amor en ti porque no lo dejaste. Siempre fingiste, evitaste que algo creciera entre nosotros. Si me hubieras dado una oportunidad, aunque fuera una…

Ella levanta la