La habitación del hotel estaba envuelta en una penumbra cálida. La lámpara del buró arrojaba un círculo amarillento sobre la mesa llena de papeles, botellas a medio vaciar y una libreta vieja donde Jack Kart había garabateado nombres, fechas y cantidades con su letra torcida. Afuera, la ciudad brillaba con luces lejanas, indiferente a los planes oscuros que se tejían en esa habitación del piso diecisiete.

Jack estaba solo. Siempre terminaba solo, pero eso no le molestaba. La soledad era, de alguna manera, su cómplice más fiel. Encendió un cigarrillo y dejó que el humo se elevara perezosamente hacia el techo, mientras en su mente se formaba la silueta de Eleanor Lewis. Esa mujer… ese demonio con rostro de reina.

—Te voy a sacar hasta el último centavo, querida Eleanor —murmuró con una sonrisa torcida—. Y no tendrás otra opción.

Llevaba días en ese hotel, observando, preguntando discretamente a empleados, conociendo los movimientos de la familia Lewis. Le divertía que nadie lo tomara en