La habitación de Irina olía a perfume caro y a flores secas. Las cortinas de terciopelo, a medio correr, dejaban pasar un rayo mortecino de luz. Ella permanecía sentada en el borde de la cama, con una pierna escayolada cruzada sobre la otra y las manos inquietas, tamborileando contra la colcha bordada. El tiempo pasaba lento, y con cada segundo su frustración se volvía más punzante.

Le habían dado de alta y en todo ese día Vlad no había ido a verla ni llamado. Su rostro inflamado por las laceraciones y los golpes —que ella aún no había explicado el origen— estaba más tenso de lo habitual. Y más que el dolor físico por lo que vivió la rabia le carcomía la bilis y le alborotaba los ácidos gástricos del odio que sentía porque no veía aparecer a la persona que más ella estaba necesitando a su lado en ese momento.

—¿Por qué Vlad no ha venido a verme? —murmuró para sí, mirando su reflejo en el espejo de cuerpo entero. La perfección de su cabello rubio y su vestido de seda color marfil no