A explosão de luz que saiu do peito de Lyria não parecia magia.

Parecia um grito.

Um grito que o mundo inteiro ouviu.

A neve evaporou ao redor dela.

O vento parou.

As correntes que seguravam Kael e Elyon tremeram como se recebessem um choque.

As três versões dela — Luz, Sombra e Vazio — surgiram simultaneamente, alarmadas.

A Lyria da Luz:

— Ela está quebrando o Elo da forma errada!

A Lyria da Sombra:

— Não existe forma certa!

A Lyria do Vazio:

— Ela vai rasgar a própria alma!

A menina — a primeira Lyria — arregalou os olhos.

— Não…

Não é assim que se faz…

NÃO É ASSIM!

Mas era tarde.

Lyria ergueu as duas mãos.

O Elo brilhou dentro dela — prateado, dourado e negro ao mesmo tempo — como uma estrela prestes a explodir.

Kael, preso pelas correntes, gritou:

— LYRIA, PÁRA!

PÁRA AGORA!

VOCÊ VAI MORRER!

ME ESCUTA!

VOCÊ VAI MORRER!

Elyon, sangrando, tentou se libertar e cuspir sangue ao mesmo tempo.

— Lyria… não…

EU AGUENTO A DOR POR VOCÊ!

EU AGUENTO!

MAS VOCÊ NÃO AGUENTA A NOSSA!