Zurique, uma semana depois.

8h02.

Mansão Moreau.

Silêncio mortal — quebrado apenas pelo som de um telejornal que ninguém tem coragem de desligar.

A TV, presa na parede da sala de reuniões, mostra a mesma imagem há dias:

Um helicóptero preto, pedaços de carcaça flutuando.

Mar aberto, cinza, devorando tudo.

Helicópteros da guarda costeira sobrevoando a região, barcos de resgate riscando a água.

Nada. Nenhum corpo. Nenhuma prova de vida.

A manchete grita em letras brancas sobre fundo vermelho:

“Misterioso bilionário francês desaparece após queda de helicóptero no Mediterrâneo. Equipes não encontram sobreviventes.”

Valentina está sentada à mesa, cabelo preso num coque bagunçado, uma blusa de manga longa que não esconde a exaustão.

Na frente dela: Victor, de moletom rosa, segurando um copo de café que ele nem bebe — só segura como se fosse escudo.

No canto, Mireille. Impecável como sempre. Óculos pendurados na ponta do nariz, um tablet na mão, lendo relatórios de busca, relatórios de satél