Zurique. 07h12.

Chuva fina. Céu cinza.

A mansão Moreau acordou virada em quartel de guerra.

No hall principal, caixas abertas: armas curtas, mochilas táticas, celulares criptografados.

Mapas por toda parte — Itália, sul da França, rotas costeiras.

Victor senta na escada, rodeado de xícaras de chá de gengibre e um kit de primeiros socorros que ele nem sabe usar.

Valentina caminha devagar.

Cabelo preso num coque frouxo, rosto sem maquiagem.

Olhos vermelhos de noite mal dormida.

Barriga? Ainda não aparece.

Mas pesa como chumbo no peito dela.

Ela para diante da janela.

Lá fora, Leon organiza as SUVs pretas.

Sophie, de pistola na cintura, confere as coordenadas com Ivan — o hacker com cara de padre e alma de demônio.

Nicolas ajusta a mira do rifle, como se fosse só mais um dia de trabalho.

Victor se aproxima.

Seguro, afiado, a alma dramática pingando ironia:

— Você tá tremendo, ruiva. Senta.

Ela respira fundo, mãos na barriga, sem olhar pra ele:

— Se eu sentar, eu desabo.

— E se desabar, e