Zurique.

Penthouse.

Sala de Guerra.

10h17 da manhã.

Valentina gira o tablet na mão.

Roda a tela, olha as fotos, os nomes, as localizações.

O mapa dos infernos.

O mapa dos homens que juraram acabar com ela.

Ela fecha o tablet.

Cruza os braços.

Inclina o queixo.

O olhar?

O olhar de quem não tá pedindo permissão.

Tá avisando.

— Dante… você sabe que eu sei atirar, né? — a voz sai seca, firme, afiada. — Não sou só salto, rímel e gemido bonito.

Eu aprendi a mirar… muito antes de aprender a fingir orgasmo pago.

Ele trava.

A mão no bolso aperta tanto que o couro do terno ameaça rasgar.

Maxilar trincando.

O peito sobe e desce, pesado.

Como se respirasse fogo.

Ou medo.

Ou os dois.

— Valentina… — voz baixa. — *Isso não é brincadeira.

Não é Moscou.

Não é Tóquio.

*Isso aqui… é gente que desaparece corpos.

Gente que queima vidas.

Gente que mata… sem piscar.

Ela dá um passo.

Cruza os braços.

O corpo inteiro em tensão.

— E quem você acha que eu sou, Dante? — arqueia a sobrancelha. — *Uma princesa que