Zurique.

Penthouse.

Quarto de hóspedes.

00h43.

Porta bate.

Valentina entra.

Chuta o salto pro lado.

Joga a bolsa na cama.

E desaba no sofá, cruzando as pernas como quem não tá fugindo.

Tá planejando o contra-ataque.

No meio da suíte, sentado no carpete, de roupão da Chanel, máscara facial dourada, segurando uma taça de champanhe numa mão e uma pinça na outra… Victor.

— Ai, meu amor… até que enfim.

Já achei que tinha sido sequestrada por esse brutamontes de testosterona e dinheiro. — ele fala, cruzando as pernas, sem tirar os olhos do espelhinho.

Valentina ri, mas sem sorriso completo.

Cansaço no corpo.

Fúria na alma.

E um medo disfarçado que ela não quer que nem ele perceba.

Ela se joga no puff.

Apoia o queixo na mão.

— Sabe o que é, Vic… — respira fundo. — *Pela primeira vez… não é só fuga.

**Eu ofereci, tá?

Eu olhei na cara dele e disse:

“Vamos atrás de quem colocou minha cabeça à venda.”

Eu.

Por vontade própria.

Porque se querem meu sangue…

*Vão ter que engolir ele queimando.

Victo