Zurique.

Penthouse.

Quarto de hóspedes.

00h43.

Porta bate.

Valentina entra.

Chuta o salto pro lado.

Joga a bolsa na cama.

E desaba no sofá, cruzando as pernas como quem não tá fugindo.

Tá planejando o contra-ataque.

No meio da suíte, sentado no carpete, de roupão da Chanel, máscara facial dourada, segurando uma taça de champanhe numa mão e uma pinça na outra… Victor.

— Ai, meu amor… até que enfim.

Já achei que tinha sido sequestrada por esse brutamontes de testosterona e dinheiro. — ele fala, c