A orquestra muda o ritmo.

Agora não é só som.

É provocação.

Um jazz com tango.

Luxúria embalada em velvet.

Desejo com pedigree.

Dante estende a mão.

Valentina aceita.

Olhar reto.

Pulso firme.

Como duas armas prontas para explodir no centro do salão.

Eles se posicionam, atraindo os olhos como se o salão tivesse parado de respirar.

As outras danças viram plano de fundo.

Porque ninguém ignora Dante Moreau com uma mulher que parece um pecado vestido de vermelho.

O tecido do vestido escorre pelas curvas dela.

A fenda sobe como se desafiasse o bom senso.

E o salto ecoa como uma ameaça bem educada.

— Se fosse um leilão, todos estariam levantando a plaquinha agora. — ela murmura, girando a taça antes de tocar a mão dele.

— Mas você não está à venda. — ele responde, sem sorrir.

— Isso não impede que tentem.

— Nem que eu impeça.

Eles começam a dançar.

Nada de passos ensaiados.

É puro instinto.

Um embate.

Um ritual.

Dante conduz.

Mas ela desafia.

Ele avança.

Ela recua, mas deixa o perfume.

Um jo