A orquestra começa um jazz moderno.

Veludo, prata, perfume francês e ego disfarçado de charme enchem o salão.

Valentina gira a taça de champanhe devagar.

Observa tudo.

Anota tudo.

Como uma dama…

Mas com olhos de estrategista.

— Dante. — uma voz surge às costas.

Ele vira.

O olhar endurece um pouco.

É ela.

Arielle Delacroix.

Francesa. Loira. Fria como mármore de cemitério rico.

Vestido azul marinho justo.

Joias discretas — mas cada uma com preço de carro importado.

Lábios pintados de vermelho escuro.

Sangue antigo. E ainda sedento.

Ela sorri como quem não superou.

— Preciso de você. Cinco minutos. Assunto de família. É urgente.

Dante hesita.

Mas vai.

Com um aceno para Valentina que diz: “Não demoro.”

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Do outro lado do salão,

Stellan observa.

Aproveita.

E se aproxima.

— Sozinha tão rápido? Ele costuma abandonar as mulheres assim ou você é exceção? — ele solta, com uma taça em cada mão.

Valentina gira o rosto.

Devagar. Preciso.

— Ele não me abandonou. Só foi