— Se você cruzar essa perna hoje… vai causar divórcio em três continentes.

Victor segurava o cabide com um cuidado quase religioso.

No gancho, o vestido vermelho sangue.

Fino, liso, com alças mínimas, fenda lateral que ia quase até a alma.

Valentina estava sentada em frente ao espelho.

Cabelo solto, ondulado, escorrendo até a cintura como vinho derramado devagar.

Os olhos levemente marcados.

Boca só com brilho.

A maquiagem… leve, natural. O suficiente pra deixar claro:

essa mulher não precisa se esconder atrás de tinta.

Victor olhou pra ela como uma mãe preocupada antes da filha cometer um erro maravilhoso.

— Eu repito: sem calcinha é uma declaração de guerra.

— Exato. — ela respondeu, pegando o salto.

— E hoje eu quero ver ele perder o controle só com um cruzar de pernas.

Ele sorriu, entregando o vestido.

— Você vai ser o Apocalipse de terno desse homem, ruiva.

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Vinte minutos depois, ela saiu do quarto.

E o mundo… parou.

O tecido colava nas curvas como se tivesse sido desenhado dire