Paris.

15h44.

Heliporto privado.

O vento cortava.

O barulho das hélices fazia o chão vibrar.

O cheiro? Uma mistura absurda de querosene, couro caro e perfume francês molhado em perigo.

A porta do helicóptero abre.

Valentina pisa primeiro.

Salto agulha cravando no concreto como se fincasse um aviso no mapa:

“A mulher errada chegou.”

Vestido preto, justo.

Costas nuas.

Fenda lateral que não sugeria pecado — ela declarava.

Blazer jogado nos ombros.

Óculos escuros.

Cabelo solto, ondulado, batendo na