Paris.

15h44.

Heliporto privado.

O vento cortava.

O barulho das hélices fazia o chão vibrar.

O cheiro? Uma mistura absurda de querosene, couro caro e perfume francês molhado em perigo.

A porta do helicóptero abre.

Valentina pisa primeiro.

Salto agulha cravando no concreto como se fincasse um aviso no mapa:

“A mulher errada chegou.”

Vestido preto, justo.

Costas nuas.

Fenda lateral que não sugeria pecado — ela declarava.

Blazer jogado nos ombros.

Óculos escuros.

Cabelo solto, ondulado, batendo na cintura com aquele tom de vinho queimado que parece incêndio prestes a começar.

Ela não anda. Ela desfila.

Não pra ser vista.

Pra ser temida.

⸻

Dante vem logo atrás.

Camisa social preta.

Blazer acinturado.

Calça de alfaiataria impecável.

Relógio Patek Philippe no pulso — o tipo de relógio que não diz horas, diz “seu salário inteiro não compra meu tempo”.

E aquele olhar…

Aquele olhar que não negocia.

Não pede.

Não pergunta.

Ele só avisa: “Ou você sai do caminho… ou eu passo por cima.”

Ao redor,