El aire olía a corteza caliente y viento antiguo. No era una mañana común: el claro respiraba distinto, como si cada partícula de humedad estuviera cargada con una vibración que no venía del bosque, sino desde dentro de la tierra. Elia caminaba descalza, sintiendo cada piedra, cada hilo de musgo, como si fueran palabras que apenas ahora comenzaba a entender. Ya no llevaba manto. No porque lo hubiera olvidado, sino porque el bosque ya no la cubría desde fuera. La envolvía desde dentro. En su espalda, la savia del día anterior había dejado una línea tibia, como una escritura orgánica que la tierra misma hubiera trazado.

A su alrededor, el Consejo caminaba sin formación, disperso, pero atento. Ya no eran guías. Eran testigos. No había instrucciones. Solo un ritmo interior que cada uno seguía a su manera. Riven iba unos pasos detrás, con una mirada quieta, y Fael dibujaba con una rama extrañas figuras sobre la tierra. Inari no se veía, pero su canto flotaba en el viento, como si viniera d