El bosque no hablaba. Escuchaba con todo su cuerpo extendido. Aquel amanecer no trajo palabras: trajo un umbral. Una vibración contenida, como si incluso las raíces se detuvieran a oír.

Elia caminaba sin manto, sin ceniza, sin adorno. Como si el cuerpo fuera suficiente. No llevaba signos sobre la piel, pero cada poro parecía escribir. Era cuerpo convertido en altar. Y eso bastaba. Como si el gesto de estar ya implicara todo lo que podía decirse. Cada pisada era medida, no por precaución, sino por presencia. Sentía cómo la tierra se adaptaba a su paso, como si sus huellas no marcaran, sino recordaran. Atrás, Riven y Fael la seguían, sin romper el silencio que se había sellado al alba.

El claro al que llegaron no era uno conocido. No era altar, ni lugar de canto, ni sitio de pacto. Era un espacio intermedio, como si el bosque hubiera retraído su piel solo por un instante para ofrecerles un pliegue secreto. Allí, al centro, se alzaba una presencia: no piedra, no tronco, sino materia anti