El sendero se revelaba claro, pero no recto. Como si lo caminara no la vista, sino la memoria de la planta del pie. Serpenteaba como si siguiera el recuerdo de un río seco, de un animal antiguo, de un lenguaje no hablado. Elia no lideraba el paso: era conducida por la memoria del suelo. Cada curva parecía obedecer a una lógica profunda, escrita con raíces. A su alrededor, nadie hablaba. No por solemnidad, sino porque el cuerpo ya no necesitaba palabras para entender. El canto de días pasados se