Elia despertó con el sabor de la menta fresca impregnado en la boca, aunque no recordaba haber comido nada. El aire tenía la textura del rocío temprano, y su primer aliento le supo a hojas nuevas. No era un despertar común. Era como si algo, muy adentro, hubiera comenzado a brotar durante la noche.

Elia sintió que no despertaba: emergía. Como una hoja que se despliega desde el tallo interior del cuerpo. Su cuerpo entero parecía haber germinado con el alba, y algo dentro de ella pulsaba con una urgencia vegetal.

Al sentarse, notó que el hilo en su muñeca había cambiado nuevamente. El ámbar anterior se había tornado en un verde musgo, profundo y vibrante, como si una hebra del bosque se hubiera enredado en su pulso. El verde no era un color. Era un idioma. Y al tocarlo, el cosquilleo no venía de la piel, sino de una memoria vegetal que parecía querer florecer.

Lena la esperaba en el umbral de la cabaña, con una infusión caliente en una taza de cerámica oscura. No dijo palabra. Sólo exte