Algo no cuadraba, ¿Por qué le había dicho todo eso? A su tío qué le importaba todo aquello.

No, le estaba diciendo puedo pasar por encima tuyo si quiero…

Era una declaración de guerra en toda la palabra.

Haberse llevado a Emma enfrente de sus narices era burlarse de él y lo sabía

Por otro lado.

Emma no hablaba.

Desde que la sacaron de aquel maldito sótano —oculto detrás de una tienda de vinos clausurada—, no había dicho una sola palabra. Caminaba por sí sola, con la mandíbula apretada, los hombros tensos y los ojos clavados en un punto indescifrable del suelo, como si no quisiera mirar a nadie. Como si todos hubieran fallado. Y tenía razón. Todos lo habían hecho. Especialmente él.

Ian no dejaba de mirarla. Ella vestía ropa que no era suya, demasiado grande, demasiado ajena. Su cabello, antes corto y ordenado, estaba desaliñado, y tenía una marca roja en la muñeca izquierda, justo donde Francesca debía haberla atado. Cada vez que su mirada caía ahí, Ian sentía la sangre burbu