Narrador omnipresente

La noche seguía su curso; fuera, la calle estaba en silencio; adentro, cada rincón parecía cargado de recuerdos que se negaban a dormir. Viktor descansaba en el sofá, con los ojos cerrados, pero la mente alerta. Blanca, en su habitación, observaba el techo, contando grietas invisibles mientras el cansancio la vencía poco a poco.

El sueño no fue amable con ella.

Se vio a sí misma en su sala, una tarde cualquiera que ahora sabía que no lo era. La puerta principal se abrió de golpe. Dos hombres entraron sin decir palabra. Eran altos, vestidos de negro, con chaquetas gruesas pese al calor. Uno tenía la barba descuidada y una cicatriz que le cruzaba la ceja izquierda; el otro llevaba el cabello rapado y una mirada fría, demasiado calculadora para ser improvisada. El sonido de un disparo retumbó en la habitación. Blanca sintió el impacto antes que el dolor, el cuerpo cayendo, la sangre extendiéndose por el suelo como una mancha imposible de borrar. En el fondo, como u