El aire en la sala de interrogatorios subterránea se sentía más denso y tóxico que antes. El sonido de unos pasos acercándose rompió el tortuoso silencio, y su eco rebotó contra los gruesos muros de hormigón.

Richard Eleanor, atado e indefenso en una silla de metal, con el dedo índice roto y cubierto de sangre seca, se obligó a levantar la cabeza. Sus ojos, hinchados y enrojecidos de tanto llorar, se clavaron en las dos figuras que ahora permanecían bajo el deslumbrante resplandor de las luces