Valentina entró en la habitación privada de Ángelo esa misma tarde, poco después de las cinco, con el vestido azul noche aún puesto, pero ahora con una bata ligera encima para el frío que empezaba a caer. Cerró la puerta tras de sí con suavidad, como si temiera romper algo frágil. Ángelo estaba sentado frente a la ventana, la silla eléctrica quieta, el rostro marcado a la vista sin máscara. No se giró de inmediato; solo esperó.

—Hijo… —dijo ella, voz temblorosa pero firme—. Necesito hablar cont