Cassandra MoralesCassandra Morales no recordaba un momento exacto en el que hubiera dejado de ser solo una hija.No hubo un día concreto, ni una conversación solemne, ni una despedida de la infancia, solo un cansancio que llegó temprano… y se quedó.El sol aún no terminaba de levantarse cuando ella ya estaba en el campo, con las manos hundidas en la tierra húmeda. El frío de la madrugada se mezclaba con el olor a barro fresco, y la neblina baja le mojaba los tobillos como si el suelo respirara. Cassandra trabajaba en silencio, con el cabello oscuro recogido en una trenza gruesa que le caía por la espalda, firme como todo en ella.Sus brazos, de piel morena clara, estaban marcados por años de trabajo que no le correspondían a una mujer de su edad, pero que había asumido sin quejarse. Cada movimiento era preciso. No había rabia en su forma de trabajar, tampoco resignación. Había responsabilidad.—Cassandra —llamó su madre desde el porche—. Vas a romperte la espalda antes de que el día

Cassandra llegó a casa cuando la noche ya se había asentado del todo. El edificio era viejo, de paredes delgadas y luces amarillas que nunca terminaban de iluminar bien. Subió las escaleras en silencio, con una bolsa pequeña apretada contra el pecho.Dulce de coco, lo había comprado en el mismo puesto de siempre, aunque sabía que su hermana apenas podría probarlo. Aun así, no había querido llegar con las manos vacías.Empujó la puerta con cuidado, la casa olía a té de manzanilla y a desvelo. Su madre estaba sentada en el sillón de la sala, como todas las noches, con la espalda recta y las manos cruzadas sobre el regazo. No dormía. Nunca dormía del todo.—Llegaste tarde —dijo sin reproche, solo con cansancio.—Se complicó el turno —respondió Cassandra en voz baja—. ¿Cómo está?La mujer negó despacio.—Hoy le subió la fiebre otra vez. El médico llamó en la tarde, dice que los glóbulos volvieron a caer.Cassandra cerró los ojos un segundo. Respiró hondo.—¿Durmió?—Hace una hora —respond

La habitación estaba en penumbra.El sonido constante de las máquinas marcaba un ritmo frío, casi fúnebre. Angelo di Santi permanecía recostado, el torso vendado, el rostro pálido pero los ojos… despiertos. Demasiado despiertos.—Tráeme el informe —ordenó, sin levantar la voz.El hombre frente a él, uno de los suyos, dejó una carpeta sobre la mesa metálica.—Es lo único que hemos podido confirmar hasta ahora.Angelo extendió la mano con lentitud. Cada movimiento dolía, pero no lo demostraba. Abrió el documento y leyó el nombre que aún le sabía a traición.Valentina Romano(nombre original: Isabella Ricci)Una sonrisa mínima, peligrosa, se dibujó en sus labios.—Así que cambió de nombre —murmuró—. Siempre fue buena desapareciendo cuando la verdad la alcanzaba.—No ha vuelto a aparecer públicamente —continuó el hombre—. Sabemos que se mueve con identidades falsas. Cambió de país al menos dos veces. Usa intermediarios. Vive en las sombras.Angelo cerró la carpeta despacio.—¿Y mi hermano

El velorio de Angelo Di Santi fue una exhibición impecable de poder envuelto en luto. El salón principal de la residencia estaba cubierto de mármol blanco, rosas y lirios perfumando el aire, candelabros encendidos proyectando sombras elegantes sobre los trajes negros perfectamente ajustados de empresarios, políticos y socios estratégicos. El ataúd permanecía cerrado al centro, custodiado por hombres que aparentaban ser parte del personal corporativo, aunque en realidad eran leales a Angelo desde hacía años. Valentina Di Santi permanecía sentada frente al féretro, erguida, con un vestido negro absoluto y un velo fino que apenas suavizaba la dureza de su mirada. Sus manos descansaban firmes sobre su regazo. No lloraba. Observaba. Leonardo avanzó hacia el frente cuando el murmullo disminuyó. Tomó el micrófono y dejó que el silencio pesara. —Gracias por estar aquí —comenzó, con la voz ligeramente rasgada—. Mi hermano no solo fue el líder de esta familia… fue mi ejemplo. Bajó la mi

La mansión estaba sumida en un silencio sepulcral, de esos que zumban en los oídos. Isabella caminaba descalza, sintiendo el mármol frío bajo sus pies, mientras el vino tinto de su copa oscilaba con un brillo sangriento. Desde el "accidente" de Ángelo, el poder le sentaba de maravilla, pero esa noche el aire pesaba demasiado.De pronto, la luz del pasillo parpadeó con un chasquido eléctrico. Isabella se detuvo, el corazón dándole un vuelco. Las bombillas estallaron una a una en una secuencia lenta, dejándola en una penumbra azulada.—¿Hola? —su voz sonó pequeña.Al entrar en su habitación, el aliento se le congeló en la garganta. Sobre la cómoda, bañado por la luz de la luna, descansaba el reloj de pulsera de Ángelo. El cristal estaba roto, tal como lo encontraron tras el choque que ella misma había provocado.—No... eso es basura, yo lo tiré... —susurró, retrocediendo.Entonces, el tocadiscos de la esquina comenzó a girar solo. Una melodía estática y distorsionada llenó el cuarto: la