El ascenso desde el sótano fue una procesión de poder recién forjado. Ivanka subió las escaleras con paso firme, la espalda recta como el filo de su Haladie. No miraba atrás. No necesitaba hacerlo. Sentía la presencia de Gianni a su espalda, un muro de acero y lealtad; seguido por la sombra imponente de Serguéi y la vigilancia tensa de César. El peso de la pistola en su mano era un recordatorio frío, un contrapunto a la quemadura de la furia que aún latía en sus venas.

El recibidor seguía sumido en una tensión de gatillo. Viktor Volkov, el Zarevich, permanecía de pie en el mismo lugar, rodeado por un semicírculo de armas que no se habían bajado. Sus boyeviki restantes, ahora reducidos a tres, estaban pálidos, sudorosos, las manos visiblemente temblorosas cerca de sus propias armas, pero sin osar tocarlas bajo la mirada gélida de los lobos napolitanos y los rusos de Serguéi.

Ivanka no se detuvo. Su mirada azul, dura como el hielo siberiano, se cruzó con la de su hermano. No hubo saludo