Mientras la niebla matinal comenzaba a disiparse sobre San Petersburgo, envolviendo la ciudad en una luz grisácea y fría, en las afueras, en un claro boscoso apenas iluminado por los faros apagados de dos todoterrenos negros, se desarrollaba una escena de traición helada. La nieve crujía bajo las botas pesadas.

Semyon Volkov fue arrojado sin ceremonia desde la parte trasera de un vehículo. Cayó de bruces sobre el manto blanco, la nieve fría quemándole la piel ya magullada de su rostro. Las manos seguían atadas a la espalda con bridas de plástico que cortaban la circulación.

Jadeó, intentando incorporarse, escupiendo nieve mezclada con sangre seca. Cuando alzó la vista, lo primero que vio fueron unas botas militares inmaculadas, y luego, las piernas largas y la imponente figura de Iván Chernov, recortada contra el cielo plomizo.

El Sovershenno Prava lo miraba con una expresión de fastidio absoluto, como si hubiera tenido que recoger basura desagradable. Sus ojos azules, fríos como el