(Narrado por Valeria)

La pista llegó en un sobre manila, sin remitente, dejado en el buzón de mi edificio junto a los volantes de pizzerías y los avisos de cortes de agua. Dentro, solo una tarjeta de visita gastada en los bordes y una dirección escrita a mano con letra temblorosa: "Eloísa Montenegro. Si quiere saber cómo murió realmente Hendrix, venga sola. Jueves, 3 PM."

Podía ser una trampa. Probablemente lo era. En mi oficio, las invitaciones anónimas suelen terminar con una navaja en las costillas o una demanda por invasión de privacidad. Pero el nombre… Montenegro. Lo había visto antes, enterrado en un archivo de sociedad de hace veinte años: "Fiesta benéfica del Hospital San Lucas. Entre los asistentes, la siempre elegante Eloísa Montenegro, acompañando al patriarca Alistair Hendrix." La foto era borrosa, pero se veía a una mujer de espalda recta y sonrisa discreta junto a un hombre.

Mierda. Esto olía a secreto de familia, y los secretos de los Hendrix eran como minas terrestres