Isadora Vasconcellos

A chuva fina caía sobre a cidade, refletindo as luzes amareladas dos postes no asfalto molhado. Dentro do meu carro importado, o som suave de jazz preenchia o ar, abafando os ruídos da rua. Eu dirigia sem pressa, mas com um destino muito claro: o Saint Claire, um motel de luxo na parte alta da cidade. Um lugar onde ninguém ousava perguntar nomes, mas todo mundo sabia que ali entravam segredos caros.

Quando estacionei na garagem privativa, meu amante já estava à porta da suí