La noche había caído sobre la ciudad con una calma engañosa. Las luces cálidas de las farolas se reflejaban en el pavimento húmedo y el aire traía ese olor particular de las ciudades europeas después del atardecer: piedra antigua, hojas mojadas, promesas no dichas.

Emma cerró la puerta del apartamento con cuidado. Alejandro ya estaba dentro. No sentado, no relajado. De pie, junto a la ventana, con las manos en los bolsillos y la espalda rígida.

Ella supo, en el instante en que lo vio, que no iba a ser una conversación fácil.

—Sofía ya se durmió —dijo Emma, rompiendo el silencio—. Estaba cansada.

Alejandro asintió, sin girarse aún.

—Me alegra haberla llevado hoy —respondió—. Necesitaba ese tiempo con ella.

El silencio volvió a instalarse, pesado, incómodo. Emma dejó el bolso sobre la mesa lentamente, como si cualquier ruido pudiera romper algo más.

—Alejandro… —empezó—. Si vas a decir algo, dilo.

Él giró por fin. Sus ojos no estaban enojados. Eso era peor. Estaban heridos.

—¿Desde cuán