Ágatha soltou uma risada curta, forçada, tentando limpar o ar denso ao redor da mesa.

— Vamos falar de outra coisa? Estamos num jantar em família, afinal… E eu passei a tarde inteira preparando tudo isso.

Ela esticou o braço, ajeitando distraidamente uma das taças, como se aquilo pudesse organizar também os sentimentos confusos que começavam a borbulhar dentro dela.

Mas Arthur não deixou passar. Sorriu com um quê de amargura.

— Tem razão, mãe. Me desculpa.

Fez uma pausa, e então completou com um tom mais firme:

— É que… considerando que a gente cresceu em uma casa onde só se falava de petições, jurisprudência e nomeações judiciais, achei que tocar nesse assunto seria quase nostálgico.

O garfo de Ágatha pousou no prato sem que ela provasse a comida.

Ela tentou manter a postura, mas o toque nos cabelos, o ajeitar nervoso da pulseira e o olhar desviado denunciaram.

O nome Vicentini incomodava — e Arthur sabia disso.

— Isso é uma injustiça — ela rebateu, olhando diretamente para