Elize se sentou devagar no sofá, ainda com o rosto pálido, o cabelo grudando na testa suada.

O copo d’água nas mãos tremia levemente.

Arthur a observava em silêncio, sentado à sua frente, os cotovelos apoiados nos joelhos.

Não havia ironia nos olhos dele — só um cuidado denso, quase palpável.

— Por que você tá olhando assim? — ela tentou forçar um sorriso, sem conseguir.

Ele respirou fundo, e quando falou, sua voz era baixa, firme e sem rodeios.

— Eu já sei.

Ela o encarou, confusa.

— Sabe o quê?

— A marca. A dívida. O que ela significa. — Arthur não desvia os olhos. — E eu também sei que o Gael é filho do Henrique. E seu.

Elize congelou.

Arthur levantou uma das mãos, rápido, como quem afasta um susto.

— Não precisa negar. Eu juntei tudo. O tempo, o jeito como você olha pra ele, o pânico quando escutou aquele nome. A conta fechou faz tempo, Elize.

Ela tentou se levantar, mas as pernas ainda pareciam feitas de areia.

— Como você...?

— Não importa como — el