El viento nocturno golpeaba los muros derruidos del antiguo refugio. La torre más alta, partida por la mitad, se inclinaba como si estuviera a punto de desplomarse. Entre las piedras rotas, un silencio pesado lo cubría todo, como si el lugar estuviera conteniendo la respiración.

Las sombras se agitaron antes de que un portal retorcido se abriera en el centro del pasillo principal. De él emergió Castiel, envuelto en su capa negra, la mirada filosa como un cuchillo recién afilado. Su expresión ya era mala señal. Cuando no hablaba, era porque algo dentro de él ardía.

Un guardia apareció corriendo desde el fondo del pasillo, agachado y con la cabeza prácticamente rozando el suelo en señal de respeto.

—Mi lord… —la voz le tembló.

Castiel ni siquiera lo miró.

—¿Dónde está Myra?

El guardia tragó saliva.

—En la celda, mi lord. Está buscando pistas.

Castiel caminó sin esperar que siguiera hablando. Sus pasos resonaban en los pasillos como golpes secos. Tenía prisa, pero no urgencia. No apare