La habitación estaba cubierta de blanco. Paredes, suelo, techo. Todo brillaba con una limpieza casi dolorosa.

El aire olía a metal y a silencio, como si el tiempo mismo se hubiera detenido allí dentro.

En el centro, Isela yacía sobre una camilla, inmóvil. Su respiración era leve, apenas perceptible. El cuaderno, aquel objeto que nunca se separaba de ella, descansaba sobre una bandeja metálica, apagado, sin vida aparente.

Una luz azul parpadeaba en la pantalla del monitor junto a su cabeza. Cada