Davi não foi para a escola naquela segunda-feira.

Aurora passou o dia inteiro olhando para a cadeira vazia ao lado da dela, esperando que ele aparecesse com aquele sorriso torto e um desenho novo escondido no caderno. Mas não aconteceu.

Quando o sinal final tocou, o vazio dentro dela pesava mais do que a mochila nos ombros. Saiu sem falar com ninguém, atravessou a praça como quem atravessa um campo de batalha e foi direto até a casa dele. Bateu na porta, o coração disparado.

Foi a mãe dele quem atendeu, os olhos inchados e a expressão cansada.

— Oi, Aurora. Ele tá arrumando as malas.

— O quê?

— O pai dele... vai se mudar amanhã. E Davi decidiu ir junto.

Aurora congelou.

— Ele não me contou nada.

— Ele disse que ia esperar o momento certo. Mas... acho que não teve coragem.

Aurora subiu as escadas sem pedir permissão. Encontrou Davi no quarto, ajoelhado no chão, colocando camisetas numa mochila velha.

— Você vai embora? — ela perguntou, a voz embargada.

Davi se virou devagar.

— Eu ia te