El sol de la mañana se filtraba entre los árboles del claro donde entrenaban. El aire olía a tierra húmeda y a hierro, mezclado con el sudor de los hombres que se esforzaban en sus prácticas. Devon giraba la espada con precisión, cada golpe contra el poste de madera resonaba como un trueno seco. Su respiración era constante, rítmica, disciplinada. No se entrenaba por vanidad, sino porque la guerra que se avecinaba exigía cuerpos y mentes en alerta.

No advirtió al principio la presencia de Liam, que lo observaba a unos metros con los brazos cruzados. El muchacho parecía pensativo, más serio de lo habitual, con esa expresión que solo adoptaba cuando algo lo carcomía por dentro.

—¿Vas a quedarte ahí todo el día o piensas decir lo que traes en la cabeza? —preguntó Devon, sin dejar de blandir la espada.

Liam caminó hasta él, sus botas hundiéndose en la tierra suelta. Se quedó en silencio unos segundos, como si buscara la manera adecuada de empezar.

—Sé lo de la carta de mi hermana —soltó a