Flávia Narrando

La 16.ª Comisaría de Midtown Manhattan parecía tragarse la luz de la mañana. Cristales ahumados, placas de acero mate y un escudo de la policía de NY que brillaba de forma casi irónica sobre la entrada. Apoyé los dedos en la puerta giratoria, sintiendo el peso de la mirada de Rafael en mi espalda.

—¿Lista? —susurró, los ojos dorados recorriéndome el rostro, mientras ajustaba el blazer de seda negra que hacía a los policías de la entrada parecer aprendices.

Respiré hondo. “No. Nu