MELISA

Estoy sentada frente a Kostas en esta mesa, y la cena ya no importa. El restaurante está absurdamente vacío; es evidente que él ha comprado la privacidad, dejándonos solo a los dos, como si estuviéramos en la boca de un lobo lujoso. Siento su poder no en lo que dice, sino en la silenciosa autoridad con la que domina este espacio.

Su mirada me recorre. No es un escrutinio amable; es lento, posesivo, como si pudiera ver a través de la seda de mi ropa. Me pone inquieta. Siento el calor subir a mis mejillas y, lo que es peor, la traición en mi propia anatomía: mis bragas están húmedas, una respuesta física que desprecio y que él parece notar con una sonrisa mínima.

—Cuéntame, Melisa —su voz es baja y tranquila, pero cada palabra es una orden—. Ya que estamos siendo honestos el uno con el otro, quiero saber algo. ¿Qué te gusta en el sexo? No hablo de hombres. Hablo de lo que de verdad te enciende.

Siento el aire espeso. La pregunta me golpea, incómoda e invasiva, en este contexto fo