Raphael

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Putas cazafortunas.

Ni siquiera tenía que mirarlas para saber que eso era exactamente lo que eran. El olor de la desesperación siempre se adhería a las mujeres como ellas, sin importar cuánto perfume costoso se rociaran en las muñecas para ocultarlo.

Hazel Kinsley. Era la viuda de un senador patético que había tenido la decencia de morirse y dejarla con una montaña de deudas y un apellido que no valía ni el papel en el que estaba escrito. Así que, como era de esperar, hizo lo que mejor hacían las personas como ella: buscar un tiburón. Se aferró a mi padre como una sanguijuela, con la esperanza de que su sombra bastara para ocultarla del mundo.

Mi padre, el gran Don Salvatore Capone, era un hazmerreír. Ni siquiera había sabido ser padre para sus propios hijos y, sin embargo, ahí estaba, desviviéndose por jugar al héroe para una mujer que probablemente ni siquiera conocía su comida favorita. Estaba ansioso por hacerse cargo de ella y de todo su equipaje. Era vergonzoso.

Y lo peor de todo era que… Hazel estaba sentada en la silla de mi madre.

Esa silla era sagrada. Ver a aquella desconocida, a aquella parásita, sentada ahí era como presenciar a alguien escupiendo sobre una tumba.

Justo a su lado estaba sentada la mayor de sus hijas. Genevieve o cualquier otro nombre fácil de olvidar que tuviera. Intentaba hacerse pequeña y fundirse con los muebles, pero yo veía la manera en que sus ojos recorrían el lugar, seguramente contando los cubiertos de plata y calculando cuánto obtendría si los empeñaba.

Y luego estaba Juliet, la niña de diez años. Se movía sin parar en su asiento mientras contemplaba el candelabro como si estuviera hecho de diamantes.

No las quería ahí. No quería su ruido, sus problemas baratos ni sus sonrisas falsas. Aquella era mi casa y mi padre acababa de abrirles las puertas a unas don nadie.

Cada vez que Hazel se reía, sentía un latido de odio puro y solemne en el cuello. Parecía demasiado cómoda. Tenía las manos pequeñas y suaves, propias de alguien que jamás había trabajado un solo día en su vida, de alguien que había gastado el dinero de su esposo hasta que el pozo se secó.

Y ahora estaba allí para beber del nuestro.

Me recliné y di una lenta calada a mi cigarrillo, dejando que el humo nublara el espacio entre nosotros. Quería que se sintiera rechazada. Quería que se sintiera como una intrusa, porque eso era exactamente lo que era.

—Y dime, Gianna —comenzó Claire. Como Donna y esposa de mi hermano, era básicamente la reina de nuestro hogar, y sonaba demasiado amable para estar sentada en una mesa llena de personas que parecían estar a punto de cometer un delito—. Estás en la universidad, ¿verdad? ¿Qué estudias exactamente?

Esperaba que mencionara algo inútil. Historia del arte. Filosofía. Algo que no exigiera ni una sola neurona.

—Cuéntales, cariño. Es algo muy avanzado —añadió su madre.

Gianna. Se llamaba Gianna…

—Estudio inteligencia artificial y aprendizaje automático —respondió—. Sobre todo, redes neuronales profundas.

No me moví, pero incliné la cabeza una fracción de milímetro.

Mi cerebro hizo un análisis rápido. ¿Inteligencia artificial y aprendizaje automático? ¿Redes neuronales profundas? Ese era el lenguaje que yo utilizaba para construir los sistemas informáticos que movían nuestro dinero por todo el mundo.

Por fin desvié la mirada y la posé en ella por primera vez. Cabello largo y castaño claro. Ojos verdes que parecían luchar por conservar la calma.

Mi memoria era un archivador de rostros, nombres y patrones. Yo no olvidaba nada.

Y, al mirarla, una señal de alarma se encendió en el fondo de mi mente.

Me resultaba familiar. Era una impresión vaga, pero había visto esos ojos antes.

Los ojos verdes eran poco comunes. Mi cerebro no cometía errores y, en ese momento, me decía que esa no era la primera vez que nuestros caminos se cruzaban.

No sabía dónde la había visto, pero, cuanto más la observaba, más se me erizaba la piel. Me recliné y entrecerré los ojos detrás de las gafas.

Lo averiguaría.

—Eso es increíble —dijo Maddie. El rostro de mi otra cuñada se iluminó con esa calidez genuina e irritante que siempre poseía—. Es un campo muy complicado. De hecho, tenemos a un genio en la familia que trabaja todo el tiempo con esa clase de tecnología. ¡Raphael, tienes que hablar con Gianna!

Sentí que la trampa se cerraba a mi alrededor. ¿Qué carajo, Mads?

Adriano me observaba desde el otro lado de la mesa con una expresión engreída. Sabía que odiaba verme obligado a relacionarme con la servidumbre, y eso era lo único que aquellas mujeres representaban para mí.

Di una última calada al cigarrillo y lo aplasté contra el cenicero de cristal.

—Es un trabajo interesante —murmuré por fin mientras me ajustaba las gafas—. Necesitarás un buen clúster de servidores…

La mayoría de los estudiantes se limitaban a jugar con conjuntos de datos de prueba. No tenían la potencia informática necesaria para hacer nada importante.

Esperaba que apartara la mirada, intimidada por la frialdad de mi tono. La mayoría de la gente lo hacía.

En cambio, ella se inclinó hacia delante.

—¡Oh! ¿Tú… construyes modelos? —preguntó—. ¿Para qué clase de aplicación?

Sentí un pinchazo extraño y agudo en la base del cráneo. No le respondí. No podía hacerlo. Porque, si le contaba para qué utilizaba mis modelos, tendría que matarla antes de que sirvieran el postre.

—Papà Salvatore, ¿tendré mi propia habitación? —preguntó con entusiasmo la pequeña Julia.

Por supuesto. Ahí estaba. La verdadera razón por la que aquellas parásitas habían salido de debajo de las piedras para meterse en nuestro comedor.

No buscaban una familia, sino propiedades. Ya estaban midiendo las habitaciones y eligiendo qué rincones de nuestro legado podrían reclamar como propios.

Su falta de disimulo era repugnante.

Adriano se atragantó con el vino y la cena se convirtió en el desastre que yo siempre había sabido que sería.

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Arrojé las gafas sobre la cómoda. En realidad, no necesitaba lentes con graduación; mi vista era perfecta, pero, cuando uno pasaba dieciocho horas al día analizando código y mirando monitores resplandecientes, la protección contra la luz azul se convertía en una necesidad, no en una elección.

Valoraba demasiado mi eficiencia como para permitir que la vista me fallara.

Durante el día, dirigía una empresa tecnológica legítima. Pero ¿por la noche? Por la noche, dirigía la mafia de Chicago. Lo hacía todo desde detrás de una pantalla, controlándolo todo de forma digital. Pasaba horas mirando el cristal, moviendo cifras y vigilando flujos de datos.

Mi trabajo era sencillo: asegurarme de que siguiéramos enriqueciéndonos y arruinarles la vida a todos los que se interpusieran en nuestro camino.

Podía vaciar una cuenta bancaria antes de que su propietario terminara de escribir la contraseña. Si quería, podía borrar por completo la existencia de una persona: su número del Seguro Social, su historial crediticio y su certificado de nacimiento, con unos cuantos clics.

Y, en ese momento, mi única tarea consistía en descubrir cuál de aquellas parásitas pretendía desangrar a mi familia. En esa casa no creíamos en «nuevos comienzos» y, desde luego, tampoco en «familias felices». Para nosotros, solo existían los activos y los pasivos.

Y aquellas mujeres parecían la clase de pasivos que debían liquidarse.

Comencé por el blanco más evidente: la que encabezaba aquella pequeña expedición de cazafortunas.

La madre.

Hazel Kinsley.

Quería descubrir el momento exacto en que decidió que mi padre era su billete ganador de lotería.

Para cuando terminara con ella, no solo estaría fuera de nuestra casa, sino que desearía no haber oído jamás el apellido Capone.

El chasquido de la cerradura fue la única advertencia que recibí.

—Raphael.

La voz de mi padre atravesó el silencio de mi habitación. Ni siquiera tuve que mirar para saber que se había detenido en seco en cuanto vio en mi computadora portátil las fotografías de vigilancia de su novia. Cerré los ojos por una fracción de segundo y solté un suspiro frío y cortante al sentir que se agotaba mi paciencia.

Giré la cabeza con lentitud, esperando encontrarlo solo, probablemente dispuesto a ofrecer otra ronda de excusas por su patética elección para la cena o por su repentina necesidad de encontrar un alma gemela.

En cambio, vi que Vincenzo lo acompañaba.

Mi hermano mayor. El Don.

Vincenzo permanecía allí con los brazos cruzados. Era el único hombre en el mundo cuyas órdenes eran absolutas, la autoridad definitiva que no podía ignorar, por mucho que quisiera.

Verlos juntos dejó clara la situación. Sea lo que fuera que mi padre estuviera a punto de pedirme, había llevado al Don para asegurarse de que entendiera que no se trataba de un favor ni de una petición. Era un mandato. Una orden.

—¿Sí? —pregunté con voz plana y monótona, tan fría como el resplandor de la pantalla. Ni siquiera me molesté en minimizar las ventanas.

Mi padre se adentró en la habitación y fijó la mirada en las pantallas repletas de datos y en las fotografías de alta resolución de Hazel Kinsley que había fijado en mi escritorio virtual.

No parecía enojado, sino que daba la impresión de haber esperado exactamente aquello.

Señaló la pantalla con un movimiento rápido de la mano.

—Eso —dijo, bajando la voz hasta adoptar aquel tono grave y serio que utilizaba cuando había negocios en juego—, es precisamente por lo que estoy aquí, Raphael. Sabía que ya estarías investigando. Sabía que intentarías encontrar una razón para destruir esto antes de que siquiera comenzara.

Mantuve la mirada fija en Vincenzo.

—¿Qué pasa? ¿Ya ni siquiera puedo realizar una investigación básica de antecedentes? Ya soporté la cena. Toleré la falta de respeto a la mesa de mi madre y escuché tu pequeña historia lacrimógena. ¿Necesitas quitarme algo más de tiempo o puedo volver al trabajo de verdad?

—Raphael —repitió mi padre—. Vi esa expresión en tus ojos durante la cena. Sé cómo funciona tu mente. Ves una variable nueva y quieres resolverla. Quieres investigar.

Volví la cabeza bruscamente hacia él y un músculo de mi mandíbula se contrajo.

Se acercó más.

—Te lo digo ahora mismo: déjalo. Hazel y sus hijas no son un proyecto. No son una amenaza que debas analizar. Quiero que respetes su privacidad. Eso significa que no investigarás a fondo, no hackearás sus estados de cuenta y, bajo ninguna circunstancia, indagarás en sus antecedentes. Mantente fuera de sus vidas digitales.

Arqueé una ceja.

—¿Me pides que esté ciego, papá? ¿En esta casa?

—No es una petición —espetó mi padre, tensando la mandíbula.

Vincenzo por fin se movió. Dio un solo paso al frente y la temperatura pareció descender. No necesitaba alzar la voz; la autoridad que irradiaba bastaba para aplastarle los pulmones a un hombre más débil.

—También es una orden mía, Raphael —declaró Vincenzo—. Te retirarás de este asunto. Si descubro que husmeaste en su pasado o metiste sus nombres en tus servidores, lo consideraré una afrenta directa contra mí. Ahora están bajo mi protección. ¿Me he expresado con claridad?

Sentí que la frustración me quemaba el pecho. Mis instintos me gritaban que algo andaba mal, que aquellos inusuales ojos verdes eran un acertijo que necesitaba resolver. Sin embargo, yo era un Capone. Entendía la cadena de mando.

—Con total claridad —respondí entre dientes.

—Bien —dijo Vincenzo con un único asentimiento rígido—. Sal de cacería. Haz lo tuyo. Descarga esa energía con algunos enemigos de verdad. Pero deja a esas mujeres fuera del asunto.

En cuanto terminó de hablar, la rabia se desbordó. Ni siquiera pensé. Agarré la computadora portátil y la arrojé al otro lado de la habitación con todas mis fuerzas. Golpeó el suelo de madera y se partió en dos. La pantalla parpadeó una última vez antes de apagarse.

Vincenzo negó con la cabeza antes de marcharse. Mi padre, en cambio, se detuvo. Se acercó y me puso una mano sobre el hombro. Me lo apretó una vez antes de darse la vuelta y dejarme solo.

Me levanté y empujé la silla hacia atrás. El chirrido del metal contra el suelo encajó con mi estado de ánimo. Fui hasta el armario, me arranqué el traje gris carbón y arrojé la costosa tela al suelo como si fuera basura. En su lugar, me puse una camiseta negra ajustada que se ceñía a mi pecho y a mis hombros. Después me puse unos pesados pantalones tácticos negros de grado militar, diseñados para facilitar el movimiento y resultar prácticos.

Deslicé mis pistolas personalizadas dentro de sus fundas y guardé los cuchillos en las vainas ocultas. Cada hoja estaba lo bastante afilada para cortar un cabello y cada arma era una extensión de mí. Moví los hombros y me troné el cuello.

Mi teléfono vibró. Un único mensaje brillaba en la pantalla:

«¿Habrá cacería esta noche?».

«Sí», respondí.

Guardé el teléfono en el bolsillo. Necesitaba la cacería. Necesitaba que la claridad de la persecución eliminara la irritación provocada por la cena. El peso de la orden de Vincenzo se sentía como un collar alrededor de mi cuello, y odiaba la manera en que tiraba de él.

Bajé al garaje. Las pesadas puertas de acero se abrieron y revelaron hileras de superdeportivos bajo el resplandor de las tiras de luces led. Ferraris, Lamborghinis y monstruos construidos a medida capaces de dejar atrás a un helicóptero.

Mis ojos se posaron en mi favorita: la Ducati Panigale V4. Era un demonio negro con forma de motocicleta. Tomé el casco, me lo puse y el mundo quedó en silencio, a excepción del sonido de mi propia respiración.

Arranqué el motor y la motocicleta cobró vida con un rugido grave y agresivo que hizo vibrar el suelo y ascendió por mi columna. Aceleré y sentí que la puerta del garaje no podía abrirse con suficiente rapidez. Salí disparado hacia la noche.

La fiesta se celebraba en The Void. Así se llamaba nuestra enorme mansión de piedra negra, escondida en lo más profundo del bosque, donde la ley no podría encontrarla ni siquiera con un mapa.

Era un lugar donde las cosas desaparecían.

Llegué al camino de entrada. Los bajos de la música sonaban con tanta fuerza que podía sentirlos en los dientes. La casa resplandecía y sus luces se derramaban sobre el césped, donde cientos de personas ya estaban perdiendo la cabeza. Era una típica fiesta de la mafia: alcohol costoso, hombres peligrosos y mujeres que buscaban una forma de entrar.

En cuanto apagué el motor y me quité el casco, todo cambió.

—¡Oye, RC! —gritó alguien por encima de la música.

—¡Mierda, Raphael está aquí!

Sentí las miradas sobre mí de inmediato. La gente abrió un camino mientras avanzaba hacia la entrada. Estaba irritado. Furioso. Quería ser invisible, pero, cuando tu apellido era Capone, te convertías en un sol en el que todos querían arder.

—¡Raphael!

Un grupo de chicas se acercó pavoneándose hacia mí. Una de ellas, una rubia con unos labios perfectamente voluminosos, invadió mi espacio y me rozó el bíceps con una mano.

—Raphael, cariño, parece que quieres matar a alguien —ronroneó mientras sus ojos examinaban mi equipo táctico.

No la aparté. Ni siquiera la miré. No estaba enojado con ellas. Tan solo participaban en el juego para el que habían nacido. Estaba enojado por el fallo que tenía en la cabeza. Estaba furioso porque me habían ordenado tratar bien a unas parásitas.

—Muévete —ordené.

No pareció ofendida, sino encantada. Ese era el problema con las personas como ella. Adoraban el filo del cuchillo hasta que este comenzaba a cortarlas de verdad.

Necesitaba ahogar el sonido de la voz de mi padre. Necesitaba olvidar las órdenes del Don. Pero, sobre todo, necesitaba averiguar por qué sentía que la cacería de aquella noche no bastaría para ponerme la cabeza en orden.

Saqué el teléfono. Mi pulgar se mantuvo suspendido sobre la pantalla durante un instante antes de marcar.

—Enzo —dije, atravesando con mi voz los bajos de la música.

—¿Sí, jefe? —respondió Enzo de inmediato.

—¿Recuerdas a la chica del Salón Dorado de hace dos noches? —pregunté.

No necesitaba describirla. Él sabía cuál había captado mi atención.

—¿La bailarina? Sí, la recuerdo.

No me importaba cuánto costara. No me importaba quién fuera. Solo necesitaba despejarme la cabeza, y ella era lo único que había visto en varios días que había conseguido encenderme la sangre por las razones correctas.

—Encuéntrala —ordené—. Tráela a The Void. Ahora.