El silencio que siguió a la carnicería en el patio fue más pesado que el estruendo de la batalla. Draven ya no era un hechicero, ni una sombra, ni un dios autoproclamado. Era carne. Carne destrozada y esparcida sobre las losas antiguas, un despojo húmedo que ya no reía ni amenazaba.

El Gran Lobo Negro estaba de pie sobre los restos, con el pecho agitado como un fuelle, el hocico goteando carmesí. Pero la victoria no sabía a triunfo. Sabía a ceniza.

El vínculo se había cortado. Ese hilo plateado que conectaba su mente animal con la de Seraphina se había roto de golpe, dejándolo sordo en medio de la noche.

Ronan aulló, un sonido que no pedía luna, sino respuesta. Nadie contestó.

El cambio a su forma humana fue brutal, sin la gracia de otras veces. Fue una caída dolorosa sobre las piedras frías. Ronan quedó jadeando, desnudo, cubierto de la sangre de su enemigo y la suya propia, pero el dolor físico era irrelevante. Un olor golpeó su nariz, atravesando el hedor a muerte de Draven y el oz