El amanecer llegó sobre la Finca Thorsten, pero no trajo calor. La luz gris y pálida del sol naciente reveló la magnitud de la carnicería. El jardín de rosas blancas, escenario de una boda que nunca terminó, era ahora un cementerio de barro negro y pétalos manchados.

La guerra había terminado, pero el precio había sido alto.

El Gran Salón se había convertido en un hospital de campaña improvisado. Colchones sacados de las habitaciones de invitados cubrían el suelo de mármol, ocupados por lobos que gemían de dolor, quemados por la magia negra de los Corruptos o desgarrados por garras enemigas. El olor a antiséptico luchaba contra el hedor a carne quemada.

Seraphina caminaba entre las filas de heridos. No se había cambiado el vestido de novia. La seda blanca, ahora hecha jirones y teñida de sangre seca hasta las rodillas, se arrastraba por el suelo como el manto de una reina guerrera.

No mostraba cansancio, aunque sus huesos le dolían.

Se detuvo junto a un joven guardia, un chico de apen