No sé qué cara pone Andrew cuando le digo:

—Si quiere cenar conmigo, tendrá que ser en mi casa.

Hay un segundo—uno solo—en el que lo veo confundirse.

No está acostumbrado a que alguien le diga dónde, cómo y cuándo. Eso salta a la vista en su postura, en la forma en que parpadea una vez, lento.

Pero si quiero cambiar las reglas del juego, tengo que tener el control.

Aunque dudo de mí misma: no sé si alguien puede “controlar” a un hombre como este.

—¿En tu casa? —pregunta, medido.

—Sí.

—… ¿Por qué?

—Porque estoy cansada —respondo—. Y porque no quiero ir a ningún restaurante elegante con la cara así.

No necesito tocarme para saber que la marca sigue ahí.

Andrew calla unos segundos. Respira hondo. Procesa algo que claramente no esperaba sentir.

—¿Y eso fue…? —intenta.

—Me caí —lo corto.

La mentira no lo convence, pero no insiste.

Raro en él.

«Realmente me sorprende lo poco que conoce a Hellen.»

Empiezo a caminar hacia mi edificio sin mirarlo.

—¿Vienes o qué?

Y él viene.

Nunca pensé que An