GIULIA

El silencio de la cocina me resultaba insoportable. Solo se escuchaba el golpeteo de los cuchillos contra las tablas de madera y el crujido del aceite en la sartén.

Me mantenía con el arma en la mano, los nudillos blancos de tanta fuerza con que la sostenía. Fiorella, en cambio, no dejaba de asomarse por la puerta cada pocos segundos, esperando la llegada de Iván como si su vida dependiera de ello… y en realidad, así era.

Yo no podía apartar los ojos de los rostros sorprendidos de los cocineros. Algunos habían trabajado conmigo años atrás, cuando yo era otra mujer, ingenua, dócil, llena de sueños que se desmoronaron el día que Luca murió. Sentí una punzada en el pecho al darme cuenta de que ya no quedaba nada de esa Giulia.

Lo leía en sus miradas: no me reconocían. Tal vez fuera por mi cabello revuelto, por la tensión de mi gesto, o simplemente porque la mujer que había sido ya estaba muerta.

Fiorella colgó el teléfono minutos atrás, y aún tenía los dedos temblorosos. “Dos h