Año 1990 — Sur de ItaliaDicen que el corazón guarda memoria.Que incluso cuando deja de latir… aún recuerda a quién amó.Y a quién odió.No sé si eso es una maldición o un consuelo.Lo único que sé con certeza es que hay heridas que no cierran, aunque el cuerpo intente sanar.Y hay verdades que, por más que uno las niegue, terminan por encontrar su camino hasta el alma.La primera vez que lo vi, supe que algo en él no era suyo.No fue por su mirada de hielo ni por la forma en que hablaba, midiendo cada palabra como si fuera una sentencia.Era algo más profundo… más visceral.Una grieta invisible que rompía la fachada del hombre impenetrable.Lo supe con certeza cuando cargó a mi hija ciega entre sus brazos.Él, un hombre sin hijos, sin familia, sin compasión…No sabía cómo sostenerla, sus manos temblaban.No sabía por qué lo hacía, pero su corazón, ese órgano maldito, latía con fuerza, como si hubiera reconocido una voz de otro tiempo.El mismo corazón que yo escuché durante años, la

Desperté en mi pequeño cuarto, el mismo que había alquilado cuando me mudé a esta ciudad. Nunca pensé que este sitio cambiaría mi vida.Era una habitación estrecha, con paredes frías y una sola ventana que daba a una calle siempre húmeda. El pueblo era pequeño y económico por eso decidí vivir en este lugar. Era huérfana, recién graduada de chef y solo quería iniciar ejerciendo mi carrera, trabajar en un restaurante e ir escalando, mi meta era quedarme solo un año, pero me quedé por mucho tiempo al conocer a Luca. Desde su muerte, hacía una semana, el clima no había cambiado: lluvia constante, cielo gris, y un viento que parecía llorar conmigo cada noche. El mundo parecía haberse vestido de luto.Me quedé unos minutos acostada, mirando el techo, sintiendo el peso del silencio. Acaricié mi vientre con suavidad. No tenía más tiempo. Los pocos ahorros que guardaba en la cajita de lata ya estaban por agotarse. Y ahora no solo debía pensar en mí… sino en mi hijo. Nuestro hijo.Luca había

Cinco años. Ese era el tiempo que había pasado desde que me convertí en la sombra de mí misma. Desde que cambié mis cuchillos de chef por las cadenas invisibles de un servicio forzado en el restaurante de la familia de Luca. Cinco años siendo la esclava no oficial de Rachell y sus hijas, quienes nunca dejaron pasar una oportunidad para recordarme que no pertenecía allí.El vapor danzaba sobre las ollas mientras me movía de un lado a otro en la cocina. Cada platillo que salía de mis manos era una mezcla de técnica, amor y supervivencia. Los clientes llenaban el restaurante, atraídos por los sabores que solo yo sabía conjurar. La cocina era mi trinchera y mi refugio; mientras estuviera entre especias, sartenes y cuchillos, podía olvidar por momentos mi realidad.—Giulia —dijo Sabrina, una de las meseras, con una sonrisa maliciosa mientras apoyaba la bandeja en la barra—. Está aquí otra vez. El sexy jefe de policía.—Es solo el jefe de policía, Sabrina —respondí sin levantar la vista de

GIULIA Desde que crucé la puerta de aquella mansión, tuve la sensación de que todo lo que conocía estaba a punto de desaparecer. Pero nada me preparó para lo que vi al ingresar a la cocina.Era inmensa. Brillante. Cada superficie parecía de mármol pulido. Había más utensilios de los que podría contar, ollas colgadas por tamaño, cuchillos tan afilados que cortaban el aire y una estufa de hierro fundido que parecía salida de un sueño… o de un cuento de hadas oscuro.Está era la cocina anhelada por todo chef. Una cocina completa solo para él. Con todo los utensilios y herramientas más finas del mercado. —Tienes una hora —ordenó Dante con voz seca—. Si me gusta lo que cocines, te quedarás. Si no… ya sabes su destino.Tragué saliva, manteniendo mi rostro sereno. Él salió sin esperar respuesta. Respiré hondo. No había tiempo para dudas. Tomé lo esencial: ajo, cebolla, algo de perejil, aceite de oliva virgen, tomates maduros. No iba a impresionar con un plato extravagante, pero sí con el

GIULIA —¡Isabella! —grité.Corrí por los pasillos con Fiorella a mi lado, mi respiración entrecortada, el corazón latiéndome con tanta fuerza que apenas podía oír otra cosa. Entré de nuevo a la habitación del sótano, buscándola con la mirada como si de pronto fuera a aparecer bajo la cama o tras la puerta. Nada.—No está —dije, sintiendo cómo la desesperación me mordía por dentro.Fiorella me miró con preocupación, pero sin perder la calma.—Vamos a buscar por los alrededores, debe estar cerca.Subimos las escaleras apresuradamente y doblamos por el pasillo principal cuando apareció Marco. Al vernos, frunció el ceño.—¿Terminó ya el desayuno?—No —le dije, sin aliento—. Isabella desapareció. Tuve que salir. ¿No la viste?Marco me lanzó una mirada dura, su expresión cambió de preocupación a rabia.—¿Saliste del comedor en pleno desayuno del jefe?—Tenía que hacerlo, Marco. Mi hija está perdida. Esta casa es nueva para ella, no puede ver… no conoce los pasillos…—Tienes que volver ahora