El aire dentro de la Catedral de Palermo estaba viciado por los siglos de plegarias y el humo denso de los cirios que ardían por las almas de los pecadores. Bianca estaba acurrucada en un rincón de la Capilla de Santa Rosalía, con la chaqueta de cuero demasiado grande para su cuerpo menudo, tratando de ocultar la seda rota de su vestido que aún olía a Alessandro. Sus dedos, entumecidos por el frío y el shock, sostuvieron el teléfono que le había arrebatado al guardia. Solo había un número que su mente, nublada por el trauma, le pedía marcar. No era el de la policía, ni el de una amiga que ya no tenía. Era el del hombre que, a pesar de todo, seguía siendo su padre.

Necesitaba una razón. Necesitaba saber que había sido un error, que él no había permitido que esto sucediera.

El teléfono sonó tres veces antes de que la voz áspera y cargada de impaciencia de Giuseppe Moretti respondiera.

—¿Quién es? —ladró él. Bianca sintió que el corazón se le subía a la garganta.

—Padre… —susurró ella. S