La oscuridad de la habitación de Belém se había vuelto un refugio, un santuario de miseria donde podía ser ella misma sin la máscara de la abogada implacable o la mujer seductora. Acurrucada en su cama, en posición fetal, el llanto se había convertido en un sollozo seco, un temblor constante que le sacudía el cuerpo. El silencio era su único compañero, un eco de la soledad que la había invadido. El peso de lo que había perdido, el amor de Yago, la dignidad que le quedaba, la aplastaba. La ironía era cruel: había ganado su puesto, pero había perdido su alma. El sonido de la llave en la puerta y el suave chirrido al abrirse la sacaron de su trance. Era su hermana, Aria.

Aria entró con una cautela que delataba su preocupación. Había notado el silencio inusual, la ausencia del bullicio de la vida cotidiana de Belém, que siempre llegaba con una energía que llenaba la casa. La encontró hecha un ovillo, un pequeño bulto de dolor en medio de la cama. El corazón de Aria se encogió. Se sentó en