Beatrice apenas podía mantenerse en pie. Se tambaleaba por la sala de su departamento, aferrando una botella de licor casi vacía como si fuera su único salvavidas. El alcohol ya corría a raudales por su sistema, nublando su juicio y sus movimientos.

Se hizo a un lado, casi tropezando, para dejar pasar a Elizabeth. La matriarca de los Radcliffe ingresó al lugar con paso seguro, pero se detuvo apenas cruzó el umbral. Arrugó la nariz con disgusto evidente, escaneando el desorden: ropa tirada, copas sucias y el olor rancio del encierro.

—Estás bebiendo sin parar estos días —señaló Elizabeth, con un tono de reproche gélido—. Deberías ser más consciente y sentar cabeza. Ya no eres una jovencita para que andes haciendo estos desastres.

Elizabeth apartó un cojín desalineado con la punta de sus dedos y se sentó en el borde del sofá, manteniendo su postura rígida para no tocar más de lo necesario aquel entorno deplorable.

Beatrice, todavía abrazada a su botella, la miró con ojos vidriosos.